Просто грустная история.
Читая это, я вспомнила, как когда-то - мне тогда было лет 12-13 - уступила место в троллейбусе одному миловидному старичку. Он этому незначительному поступку очень обрадовался и принялся рассказывать мне о своей молодости, о войне, о том, как он, раненый, полз километрами до какого-то пункта. Я вежливо слушала, кивала.
Мы вышли, оба на конечной.
- Это мой дом, - сказал он и указал рукой на одну из плотно стоящих бетонных коробочек нашего района.
- А мой - дальше, - ответила я.
Мне было особо нечего сказать ему, я скромничала, смущалась, раздражалась и торопилась.
Господи, встретить бы его мне сейчас! Я бы привела его в дом, налила бы ему чаю с земляничным вареньем и внимательно бы выслушала все-все, что ему некому рассказать, что на сердце уже столько лет - уходит беззаветно в самую пропасть человеческого бытия, не оставляя ни малейшего следа - так, былинки, подернутые ветром.
Здоровья тебе, милый человек! Кем бы ты ни был.