Если заглянуть в замочную скважину дверцы, ведущей к моим тайным помыслам, то там можно увидеть, собственно, меня, дерзко вытанцовывающей на столе. Собственно, там же на столе и бутылка портвейна, а под столом - пара вечерних кавалеров. А над столом - тянущиеся, но не дотягивающиеся руки. А потом можно увидеть в лучшем случае глаз. Либо же нечто колюще-режущее.
Потому что я всегда хотела уметь танцевать. Но для этого мне не хватает смелости, гибкости и грации.
Впрочем, уметь петь я бы хотела еще больше, но это уже совсем другая дверца и, соответственно, другая скважина, и большой ошибкой будет приникнуть к ней ухом.