Кстати, чаще всего меня можно найти за чтением в ванной.
Боясь возникновения тошнотворных позывов вследствие чтения "Одиночества в Сети", я на всякий случай захватила с собой "Осинную фабрику" Бэнкса, от которой, в свою очередь, этот эффект тоже имел место быть.
Спасибо Белому Грому за то, что не дал мне оставить эту книгу без внимания.
Уговорил, поманив сюрпризом, а сюрпризы я люблю.
Хотя сюрприза как такового и не было. А уж после слов Грома - и подавно. Но читать все это месиво стоит хотя бы ради последних страниц. Книга о сметении, поисках себя и самооправдывании. А еще о том, как это правильно - занять свою ячейку из миллиардов ячеечек социума, по размеру и по качеству удовлетворяющую всем беспорядочным требованиям своей буйной душонки.
И еще одно наблюдение. Даже я, со своей чувствительностью по поводу причинения страданий живым существам, честно говоря, не особо и содрогалась от всего того насилия, которое совершал главный герой. Оно было... оправдано, что ли. Не Богом - так им самим. Зато я рыдала над сценой бессмысленного убийства, совершенного в состоянии психоза.
А последний монолог нашего героя - ммм... Как четко Бэнкс уловил настроение. Переходное органическое состояние Фрэнка, сиеминутную трансформацию его психики.
Я чувствовала, что отношение автора к женщинам ну просто не может ограничиваться парой реплик в романе. Я знала, что он даст еще маху, - слишком уж очевиден его талант. И точно. И я в восторге. Кланяюсь перед его хлестким ироничным стилем повествования. Да, Бэнкс стилен. И чертовски хорош.
Аж мурашки по коже.
Вроде как и чушь, и бред, и сумбур, - а чувство, что все так, как и должно быть. Потому что каждая жизнь на Земле - так, как и должно быть. Та, которую мы сами себе придумали и создали. И там - точно такая же вымышленная и воспроизведенная жизнь. Главного героя. Простого островитянина-истязателя. Восемнадцатилетнего молодого парнишки. Или...