Ты топишь горе/радость/унынье в алкоголе. Я - настроена творчески.
Он говорил, что всегда знал, что ты меня не любил.
Слова... лежат вот на солнышке, спинками, греются... Такие красивые, с ума сойти. Медузы прям. Вот-вот - и растают.
Почему я так быстро стремлюсь с ними распрощаться? Почему меня никто не остановит?
Гордость и предубеждение.