Мы слышим, как кричат люди.
Тихим туманным утром приходят они в зияющую пустоту коридоров, уравновешивающих нервные сердца томительным ожиданием.
Кто-то входит к нам с трясущимися руками и выходит с облегчением.
Кто-то - мужественно выносит ужасающее известие и идет сообщать его остальным. И они кричат. Они отрицают. Они не согласны. Их крики доносятся отчаянным эхом до наших ушей. Мы сглатываем печаль. Мы не можем позволить себе страдать вместе с ними, нас не хватит на всех. Протестуя, они избивают стены, омывают слезами пол. Лампочка в дальнем углу хладнокровного коридора сочувствующе мерцает в такт пульсации их бесконечной боли.
А потом все замирает.
Мы слышим каждый насилу отчеканенный шаг.
Собирая последние остатки воли, они, всхлипывая, оформляют необходимые документы. Их лица практически неподвижны. Их мысли практически невесомы. А тела - тяжелы как доспехи.
Мы опускаем наши глаза. Потому что если мы осмелимся уловить их терпкие взгляды, мы не сможем продолжать свое дело.
Простите нас за бессилие.
И не держите зла на судьбу.