М. поглядел на Д. пристально, а потом они оба разбежались навстречу друг другу, треснулись лбами и повалились наземь. "Я люблю тебя", - пропел чуть слышно Д. Они лежали так три дня, запрокинув головы и глядя на косматые тучи над головой. Дождь все не зачинался. На небе творилась, как всегда, неразбериха, чертовы боги занимались все своими делами, а дождя так и не было.
"Не дождались", - плюнул М. и толкнул Д. ногой в бок. Оледеневшее тело чуть прокатилось по склону. М. поморгал, горестно вздохнул, и умер.
Ну чем не Хармс? Хотя нет, нет, его изюминки не отнимешь)))
Отец еще в волскресенье заверил меня, что папы не будет, - будет инструктор по вождению. Что в случае чего он и по лапам треснуть может, если совсем залажаю.
А как же кнуты да пряники? - с надеждой спросила у него я.
Потом тут же вспомнила, что с пряниками давно все ясно: права у меня все равно будут, водить я научусь по-любому, и абсолютно бесплатно в материальном плане. И батеньке хорошо - он получит возможность с благостной периодичностью чувствовать свое превосходство, да еще и пользоваться своей неоспоримой властью, проще говоря, отрываться будет он на мне, как последнее г-но, а я вынуждена буду помалкивать ему в наслаждение.
"...Когда он сунул целиком свою голову в окошко очередного ларька, мне захотелось пнуть его посильнее и удрать оттуда. Я понимала недойтойность своих мыслей, осозновала свое морально уродливое отношение к миру со всем его населяющим добром, я знала, что так_нельзя... но да! Именно это я и шептала, пока он беседовал с продавщицей по поводу пива, - так нельзя! нельзя таким быть, ну нельзя-а!
Не берусь сказать, каким все-таки быть можно, и даже стыжусь за тот период времени, но... что я могла поделать, когда на меня навалилось несовершенство в неподдельно истинном своем воплощении? И главное, зачем оно навалилось?.."
Вот когда зазнаюсь до беспредела, либо преодолею лень, либо лень по другому поводу преодолеет меня, напишу 100 фактов о себе, буду их косо перечитывать, а потом все-таки сотру первый факт, каким бы он ни был, и вместо него наберу "люблю писать о себе".
Когда-то мы с Ней были очень близки. Я любила Ее больше всех на свете - она никогда не причиняла мне боли. Практически - лишь тогда, когда расчесывала мои волосы. Я приходила к Ней перед сном, и мы принимались обсуждать. А еще мы играли в карты. Перед сном, ежедневно.
А потом я начала стремительно расти, меняться, пугаться изменениям и - как следствие - психовать. Она, впрочем, тоже.
Мы ночевали в одной комнате, мы всегда были вместе, и под общий еле ощутимый скрежет зубов мечтали о пятикомнатной квартире. Она - о мастерской в ней, музыке и своих бесчисленных коробках с сухоцветами. Я - о каком-нибудь мрачном угле, пунцовом лаке для ногтей и утомительном образе самой себя.
Я сменила темные ногти у себя в голове на фрикозную лампочку у себя на столе, забыла о том, чего хотела, и даже о том, что хотели от меня.
Мы с Ней снова говорим перед сном, - разве что я Ее убаюкиваю, а не Она меня. Я иногда обставляю Ее в карты. Она выкинула свои цветочные коробки, а я всерьез задумалась о курсах вождения.
Мы больше не мечтаем о пятикомнатных хоромах, хотя Она, конечно, предпочла бы, чтобы я жила отдельно. Лишь только затем, чтобы наведываться ко мне в гости, - Ей интересно, что при этом испытываешь.
Затронула глубины памяти мысль о том, что чувствуют дети при рождении. Говорят, стресс. А еще говорят, великие гении способны вспомнить свои первые ощущения в свои первые секунды.
Подумалось, а может, это влияет на дальнейший склад характера - то, как проходит процесс рождения, - а вернее, на уровень нервозности человека?..
Я чувствую себя просто удивительно. Наверное, потому, что рано или поздно это должно было случиться. Это - не убежать, не уехать, а - прибыть. Или, по меньшей мере, приостановиться =)
Случается, приходят ночью в голову мысли, которые неплохо бы смотрелись в каком-нибудь симпатичном обрамлении - ну, пусть даже дневниковой записи, - но устраивать им такие сдобные привелегии кажется ненужной задачей. Такие строчки быстро, как клешеные штаны, выходят из моды.
Рано или поздно, приходится признаться, что хочется убежать. Уехать - точнее. Увидеть город с тем ночным невидимым, чего не замечал и о чем не задумывался ни разу, потому что не надо оно, - мыслей и так достаточно, лишних.
Ехать по дорогам, отдающим пригородом, смотреть на трескающийся лед сквозь мокрое стекло... поражаться пошлости взрывоподобных фонарей, что устанавливаются (или месяцами напролет ждут своего часа?..) под новый год.
И ничего этого не надо, не надо вообще, ни этих глупостей, ни каких других. Так же, как не нужно коротать свои сутки телефонной болтовней, как не надо шататься под снежинками по городу и перебираться с неудобного стула на еще более неудобное, но внушающее надежды кресло в кофейне...
Всю ночь я провела в машине. Даже за рулем посидела. Смотрюсь шикарно - уже умею переключать передачи, доставать каблуками до педалей и поглаживать руль %)
В который раз, несмотря на бушующие протесты всех вместе взятых внутренних (и не только внутренних) голосов, слушаю один и тот же трэк, один и тот же несовершенный мотив, с унылым томным голосом и, скорее всего, не без непосредственного плагиата.
Но он творит со мной удивительные вещи, навевая целый каскад разнообразных переживаний. Какие-то вспыхивающие картинки: грустные глаза, отчаянный глубокий взгляд, красавицы, чудовища, и небо, небо, небо... Красивые, в общем, картинки.
Но вот... собственно, к чему это?
Снова к этому пришла, в который раз убедилась, что я та еще мечтательница.
И смс "Я тебя люблю" могла быть от кого угодно, мало ли кто развлекается холодными декабрьскими вечерами?
Моя подруга Мила принципиально не читает художественную литературу, поскольку, как она утверждает, в тех или иных обрывках книжных фраз она то и дело улавливает свои мысли, свои идеи и даже иной раз и свои истории.
Я не могу с ней не согласиться, впрочем, и не осуждая этого писательского трюка - выдавать свои мысли за чужие.
И тем не менее, не обо всем рассказано и не обо всем понаписано. Да славится фантастика, ага!