hester of mercy
Года два тому (этому) назад я страдала всепроникающим восприятием прекрасного и - как следствие - бессонницей. Не берусь сообразить, кем я тогда себя воображала, но я точно помню, как смотрела в окно на пустырь, на дороги во вполне известное "никуда".



Я думала, нет ничего романтичнее старой мастерской под крышей, в комнате-мансарде с большими окнами, где дует и сквозит, где длинный вязаный шарф - не просто предмет принадлежности к творческому началу, а скорейшая необходимость. Потому что непременно осень. Потому что непременно нервы. Ну да, и бессонница. Разбитое чье-нибудь сердце.



Но не то - поэзия мысли.

Не то - игра света.

Перекличка имен, цветов, шумов.



Спящий спальный район...